Ela nunca acreditou no ditado sobre a atração dos opostos. Para ela, se não tivesse o mesmo gosto musical, o mesmo apreço pela literatura, o cuidado com as palavras, a articulação rápida, as repostas inteligentes que ela tinha, então o gajo não valia o esforço. Ela já sabia que seus queridos escritores talvez não lhe compensassem as vontades mais emergentes, o amor que lhe tinham era quase sempre exposto em laudas, de e-mail, de livros, de msn, era restrito à concretude dos sonhos, nunca à efemeridade dos atos. Por isso o susto quando o menino meio tosco do suporte, para quem ela nunca olhara duas vezes, falou com sujeito e predicado o que queria, como queria e de preferência pra já. Fazia tanto tempo que o Talvez do Barroco (ou seria do Romantismo) tinha obscurecido o Sim e o Não do Realismo, que ela simplesmente tombou, se deixou conduzir. E entre torcer o olho para o recadinho mal-escrito e se esquecer no prazer da pegada (muito) bem dada, ela mandou o lirismo às favas. “Quem transa assim não tem tempo para literatura!” E que assim seja, festejava ela. Mas o moço também estava assustado.“Você tem tudo o que eu não gosto em uma mulher. Você e essas Humanas... argh. Mas não consigo tirar vc da minha cabeça”, disse-lhe o pobre atordoado uma noite. “Por incrível que pareça essa foi a melhor declaração dos últimos tempos”, ela contou depois, com aquela voz séria de quem não vai mais chorar. “Agora será mais fácil terminar tudo.”

Seis dias, umas 20 entrevistas, cinco matérias, três infográficos e lá vou eu trocar de emprego de novo. Vou sofrer de deslocamento de identidade qualquer dia desses.

(texto válido para o dia 17/11. juro que agora estou cumprindo promessa para ficar firme no novo)

Escrito por periodista às 23h29
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